Le Blogs de : Birame Ndiaye

Perdu dans les bras de femme, l’incertitude certaine dans laquelle on se noie à haute voix quand vient le temps d’y goûter est digne de distinction.  Il faut croire qu’en ce moment précis, on se désolidarise carrément de sa propre personne, de ses subtilités. La question est : qui parle ? Est-ce l’homme ou ces espèces de vers, de larves qui s’emparent de son âme en entier et qui jaillissent du champignon pour les vissés, bangala en bantoue, et qui le possèdent ?   

En tous cas, ce n’est plus le même. L’instinct vernaculaire a pris le dessus sur l’esprit et l’âme. Oh ! Ça vient. Voilà une incantation qui précipite les asticots. Elle s’adresse à n’importe quelle hébergeuse temporaire de baguette brute, c’est-à-dire grand esprit devant l’express.

Garçon perd la tête, en vitesse. Au début, c’était encore lui-même. Un peu avant la fin, sur-le-champ, est sorti de sa bouche quelque chose d’insensé. Ce n’était plus du gars sûr de ses faits et gestes. C’est comme un inconnu qui parlait de sa béante bouche bée. Comme une gueule des bois aux lèvres frémissantes et aux yeux craintifs, porte-paroles des simples jets sortissant vers cette quelconque grâce qui dit devant un laissé-pour-compte.   

Ça te plait ?

Oh que oui ! Je t’adore. Parfois vrai, souvent vraisemblable.

Corvée ? Non. Connerie ? Même pas. Rien qu’une vénération sans espérance dont la fine facilitée transcende aussi bien la conception que les coutumes. Ça traduit et interprète un plaisir pénétrant qui prend le dessus sur la plénitude. Lui malade versus elle brancardière ; lui défiguré contre elle anesthésiste.

Devant la boite aux lettres d’allégeance, l’homme paye ses timbres, s’enflammant de clowneries et de cris, tel un criquet. Je pense que… Je, je, je… Tu me, tu vas me… etc… C’est qu’il n’y a plus rien qui tienne ; sauf ce qui relève, en aparté, de l’absolue.

Femme, qui es-tu ?